me duermo en el oleaje inmortal de tus manos volviéndose humo, espío detrás de la mismísima escena que protagonizo, sobrevivo después del aire que salta las terrazas de domingo
muero hoy, muero ahora, muere mi pelo en el viento que lo sacude mientras paseamos en auto
mueren las hojas todas que ya escribí y nunca leíste
el poema muere entre mis dientes mordiéndolo

(el todo que no nos decimos, naufraga en la nada insólita de nuestras miradas)

De aquellas sombras del pantano
de los arrabales de esa vida
de aquella fría habitación
de la desnudez cuidada de cada verano
del desorden en la oscuridad
de las noches bailando a la luz de las estrellas
de la muerte en los ojos de mi perro
del amor que no podía dibujar
de la droga repugnante y los excesos
del puto entendimiento tan lejano del lenguaje
de todo lo que desapareció y lo que aún existe
de esta normalidad sin normas
de los hijos de puta que no piensan ni perdonan
de esta perfecta imprecisión
de este comienzo eterno
de esta búsqueda infinita
de los besos que escondí
de tu sexo sin amor
de la cárcel del rencor
de la vida en mis huesos
de un día en mis músculos
de estas palabras…
…ya no quiero hablar.

Shine

Justo ahora el viento, frío y audaz, patina por la avenida; entre las hojas que avista está mi nombre aferrado. Me creo hoja y descubro, en cada esquina, la mentira del otoño en los canteros, en este cielo la soledad de las estrellas brilla sin el sol, y soy... soy hoja de aquel árbol que admiré, algún abril.